Ida Rentoul Outhwaite, The Witch on Her Broom Stick  (1921)

  I El poblado de Hamelin está en Brunswick Cerca de la famosa ciudad de Hanover El río Weser, ancho y profundo Moja sus paredes en el lado sur; Un hermoso cuadro nunca visto; Pero, cuando empezó mi canción, Hace casi quinientos años, ¡Qué lástima!, ver sufrir a la gente Por culpa de esos bichos. II ¡Ratas! Se peleaban con los perros y mataban a los gatos, Y mordían a los bebes en sus cunas, Comían los quesos de los moldes, Y chupaban la sopa directamente de los cucharones de los cocineros, Partían los barriles de sardinas saladas, Anidaban en los sombreros domingueros de los hombres, Y arruinaban las charlas de las mujeres Ahogando sus voces Con gritos y chillidos En cincuenta diferentes sostenidos y bemoles. III Al fin el pueblo en bloque Se congregó en la municipalidad: “¡Que quede claro!”, gritaron, “¡nuestro intendente es un inútil; Y nuestro consejo un escándalo! ¡Pensar que nosotros compramos ropas elegantes Para imbéciles que no pueden determinar Lo mejor para librarnos de esta

Shakespeare and Company,  París A las puertas de Shakespeare and Company  unos jóvenes cantaban y tocaban la guitarra.          En su interior el universo entero se transformaba en  libros . Cientos, miles, qué sé yo.  Había   sillones  aquí y allí para sentarte a leer esos libros, y había  mesitas de escritorio  y  máquinas de escribir  y  escaleras  por las que subían y bajaban muchas, muchas, muchas personas que no llegaron a verme porque yo las estaba soñando y porque ellas entonces ya se habían dejado los ojos perdidos en algún rincón de aquel  mundo hermoso ,  rarísimo ,  desconcertante ...  maravilloso .

Frederick Sandys, Queen Eleanor  (1858)

«Sobre el amplio continente de la vida de una mujer se proyecta siempre la sombra de una espada». Virginia Woolf

Museo del Louvre...

 Mary Lizzie Macomber, Isabella  (1908)

                                    Cuando la lluvia tenue detiene los recuerdos sobre el mar solitario; cuando el tren ha pasado dejando en los durmientes sus metálicas furias; cuando tiembla el almendro tocado por los muertos; cuando la breve música te borra las distancias y silencioso escuchas que tu cuerpo ha partido, que solo estás en otro cuerpo que te recuerda, vibra tu mano rota mordida por la lluvia. Murmullos de la muerte, que ascienden lentamente por tu cuerpo deshecho, hace brotar la lluvia, cuando alguien pisotea tu cabello extendido y tu ramaje yerto poblado por el viento. Miguel Arteche

Notre Dame de París En Notre Dame un sacerdote oficiaba una misa . Yo lo escuchaba sin entender lo que decía. Lo escuchaba como escucho en las noches el aleteo de las luciérnagas  con su murmullo inagotable ,  hermoso . Fuera miles de pajarillos trinaban  bajo el sol y entre los setos. Y yo dormí -o soñé que dormí- tendida boca arriba sobre uno de los bancos corridos que jalonan la explanada que antecede a la catedral y ofrecen descanso a los peregrinos y reposo a aquellos que, como yo, solo estuvieran  soñando París …

Henry Meynell Rheam, Once Upon A Time   (1908)

 

 Joseph Noel Paton, A Dream of Latmos  ( 1878 - 1879)

Entre mi amor y yo han de levantarse trescientas noches como trescientas paredes y el mar será una magia entre nosotros. No habrá sino recuerdos. Oh tardes merecidas por la pena, noches esperanzadas de mirarte, campos de mi camino, firmamento que estoy viendo y perdiendo… Definitiva como un mármol entristecerá tu ausencia otras tardes. Jorge Luis Borges