<<Todo se desvanecía en la niebla. El pasado estaba borrado. Se había olvidado el acto mismo de borrar, y la mentira se convertía en verdad>>. George Orwell, 1984

1896 Alphonse Mucha, Spring

Dorothy M. Wheeler, A fairy tale        «"Me gustaría saber", se dijo, "qué pasa realmente en un libro cuando está cerrado.  Naturalmente, dentro hay solo letras impresas sobre el papel, pero sin embargo... Algo  debe de pasar, porque cuando lo abro aparece de pronto una historia entera . Dentro hay  personas que no conozco todavía, y todas las aventuras, hazañas y peleas posibles... y a  veces se producen tormentas en el mar o se llega a países o ciudades exóticos. Todo eso  está en el libro de algún modo . Para vivirlo hay que leerlo, eso está claro. Pero está  dentro ya antes. Me gustaría saber de qué modo"».   Michael Ende,  La historia interminable 

     <<(...) nunca he entendido si esta moda de pedir perdón indica un ejercicio de humildad o de desfachatez: haces algo que no deberías, luego pides perdón y te lavas las manos>>. Umberto Eco , Número Cero

     <<Y, así, muchas  veces, escribo sin querer pensar, en un devaneo exterior, dejando que las  palabras me hagan fiestas, niño pequeño en su regazo. Son frases sin sentido, que  corren mórbidas, con una fluidez de agua sentida, un olvidarse de riachuelo en el  que las olas se mezclan e indefinen, volviéndose siempre otras, sucediéndose a sí  mismas. Así las ideas, las imágenes, trémulas de expresión, pasan por mí en  cortejos sonoros de sedas esfumadas, donde una claridad lunar de idea oscila,  batida y confusa>>. Fernando Pessoa , Libro del desasosiego

Nimue   me hacía cosquillas en la nariz . Sin cansarse. Diligente. Habilidosa. Quería que abriera los ojos. -  ¿Dónde estamos? Con los párpados pesados como piedras   que trataran de llevar al condenado al fondo de un río,   veía a la perrita mirarme desde arriba , desde lo alto de unos ojos que habían vuelto a sonreír. -  ¿Cuánto tiempo llevamos aquí? No sentía dolor. Ni siquiera cansancio.   No sentía nada tendida sobre aquel lecho mullido   salvo esa extraña languidez que luchaba por arrojarme de nuevo a los brazos del sueño...  -  ¿Y   Titus B. ? La patita derecha de Nimue me selló los labios . Me decía no grites mientras sus ojos se detenían en algún punto más allá de mí. El pequeño viejo estaba allí . Lo vi al volver la cara.   Pegado a una chimenea muy grande   en la que ardía el fuego que calentaba la estancia en penumbra que nos acogía. Tendido boca arriba,   los bracitos extendidos y extendidas las palmas de las manos , sobre el Libro Grande que se