<< He oído a cierta gente preguntar: >> ¿Qué es un poeta normal? << . La respuesta es sencilla: un poeta normal no tiene sentido. El mismo hecho de ser poeta excluye la normalidad. Ningún hombre normal, ningún hombre >> ordinario << es un poeta. (…) El genio no puede coexistir con un intelecto común. Es imposible. El genio consiste en una asociación de ideas anormalmente >> . Fernando Pessoa

     Il était une fois , hace 200 años...

En el bosque de Brocelianda habitan multitud de criaturas . Quita a los duendes. Quítame a mí y al Libro Grande y todavía te quedarán muchísimas más. Tantas que no se pueden contar y cada una diferente. Una de esas criaturas   que te digo   estaba escondida entre unos helechos . No sé si dormía. A lo mejor se había dejado caer allí para dormir y llegué yo a despertarla. No lo sé. Solo sé que me la encontré   hecha una bola de papel blanco lleno de letras :   era un libro volante . Los libros volantes viven en   Brocelianda   y en ningún otro lugar . Pero apenas si se dejan ver. Que   se mueven con el sol ya muerto y lo hacen utilizando como alas tapas y páginas . Vuelan de noche. De acá para allá. De allá para acá. Y duermen de día. Nadie puede verlos a menos que permanezca quieto en un sitio un día entero. Y por la noche no cierre los ojos. Los abra bien abiertos. Y mire. Hasta que aparezcan. Eso es lo que me ha pasado a mí . Que en las noches no duermo en eterna vigilia