Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla, y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte años en tierras de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero. Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido —ya conocéis mi torpe aliño indumentario—, más recibí la flecha que me asignó Cupido, y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario. Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, pero mi verso brota de manantial sereno; y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina, soy, en el buen sentido de la palabra, bueno. Adoro la hermosura, y en la moderna estética corté las viejas rosas del huerto de Ronsard; mas no amo los afeites de la actual cosmética, ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar. Desdeño las romanzas de los tenores huecos y el coro de los grillos que cantan a la luna. A distinguir me paro las voces de los ecos, y escucho solamente, entre las voces, una. ¿Soy clásico o romántico? No sé. D

Una capucha oscura le cubre la mitad del rostro . Casi no puedo verlo y, aún así, sería capaz de decirte que   es muy guapo ... ¡Cuando Titus B. despierte y descubra que he escrito esto se va a enfadar muchísimo! :) Se llama Roger , el dueño de la voz ronca. El hombre alto y corpulento. El hombre de la tez dorada y la barba apenas cubierta por unas pocas canas. Se llama Roger y me lo dijo uno de estos amaneceres. El mismo que vencí al sueño y me puse de pie.   Aquel que ayudada de sus manos grandes llegué hasta   el inmenso ventanal que abre el muro oriental   de la   Torre del alquimista   y se hace su dueño,   mostrándome un bosque hecho a base de copas de árboles muy viejos y muy altos . Del vuelo bajito de mil   libros volantes . Casi al pie de una luna que se moría ... Si hubiera vuelto la vista atrás habría encontrado a   Nimue   acurrucada junto al duende.   Ya sé de qué están hechas las marcas que tiene en el cuello . Me lo dijo el hombre guapo de la capucha os

  <<Nadie puede cambiar el destino de nadie>>. Fran J. Marber,  El juego de la  oca