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Henry Fuseli, Prince Arthur and the Fairy Queen (c. 1788)
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¿Quién soñó que la belleza pasa como un sueño?
¿Quién soñó que la belleza pasa como un sueño Por estos labios rojos, con todo su triste orgullo, Tan tristes ya que ninguna maravilla pueden presagiar? Troya se nos fue con destello fúnebre y violento Y murieron los hijos de Utsna. Desfilamos, y desfila con nosotros el mundo atareado Entre las almas de los hombres, que se despiden y ceden su puesto Como las pálidas aguas en su glacial carrera; Bajo estrellas que pasan, espuma de los cielos, Sigue viviendo este rostro solitario. Inclinaos, arcángeles, en vuestra sombría morada: Antes de que existierais y antes de que ningún corazón latiera, Rendida y amable permanecía junto a su trono; La Belleza hizo que el mundo fuera una senda de hierba Para que ella posara sus pies errantes. W. B. Yeats
27. El fin de la noche
El duende cierra el Libro Grande y guarda silencio . Aún no ha concluido la retahíla de apuntes teóricos que tienen que ver con nuestro manuscrito misterioso , pero esta noche ya no quiere seguir leyendo. Se acerca el alba y él va acortando los pasitos . Las luciérnagas que lo envuelven –sabias en los infinitos secretos que los duendes ocultan en la mirada- en su aleteo diminuto emprenden el camino de vuelta hacia las ramas más altas de los árboles. Titus B. me mira desde el fondo de sus lentes minúsculas. Me mira y busca un cobijo en donde sentarnos y comer algo. Quiere descansar …
Sur les cimes du...
<<Después de haber conocido las fronteras de la vida, después de haber vivido con exasperación todo el potencial de esos peligrosos confines, los actos y los gestos cotidianos pierden totalmente su encanto, su seducción. Si se continúa, sin embargo, viviendo, es únicamente gracias a la escritura, la cual alivia, objetivándola, esa tensión sin límites. La creación es una preservación temporal de las garras de la muerte >>. Emil Cioran, Sur les cimes du désespoir
Cuando en la noche oscura espero su llegada…
Cuando en la noche oscura espero su llegada, Se me antoja que todo pende de un hilo. ¿Qué valen los honores, la libertad incluso, cuando ella acude presta y toca el caramillo? Mira, ¡ahí viene! Ella se echa a un lado el velo Y se me queda mirando larga y fijamente. Yo digo: “¿Has sido tú la que le dictó a Dante las páginas sobre el infierno?” Y ella responde: “Yo soy aquella”. Anna Ajmátova
26. El sistema de escritura “Voynichés”
- El Manuscrito Voynich consta de 40.000 palabras formadas por entre 19 y 28 caracteres distintos - Estas palabras se componen, en su mayoría, de 4 a 7 letras incomprensibles basadas -según la Biblioteca Beinecke de Libros Raros y Manuscritos de la Universidad de Yale - en caracteres romanos minúsculos - Suele tener entre 8 y 12 palabras por línea y de 10 a 40 líneas de escritura -carente de signos diacríticos o de puntuación y elegante, fluida y en cursiva (los expertos la definen como “cursiva humanista italiana”)- por página - Casi todas sus páginas (excepto 33) aparecen ilustradas y en ninguna de ellas hay errores, tachaduras o correcciones: solo una enmienda - En la primera página hay una firma casi ilegible que alguien se ocupó de borrar de manera intencionada
Entre todos ellos...
<< Entre todos ellos, uno me llamó la atención. Ajeno a las conversaciones de los demás, se dedicó a leer un libro que traía. Era un hombre muy alto y delgado con una gabardina amarilla. Tenía barba de varios días y una boca fina entre unas pronunciadas arrugas que dibujaban en su rostro una expresión de tristeza. Estaba sentado en un extremo del banco, al lado de la ventana, con las piernas cruzadas, dándoles la espalda a los demás. Quizá por eso tuve la sensación de que parecía un experimentado viajero, sentado en un tren cualquiera, que consideraba inútiles las palabras, las preguntas o el contacto habitual entre casuales compañeros de viaje, y que soportaba la espera con resignación, hasta que llegáramos a nuestro destino >> . Imre Kertész, Sin destino
Retrato de un hombre inquieto
Se retira hacia el fondo de sí mismo a pensar lo poca cosa que es. Tal vez se vuelve al árbol que le sugiere un gesto. Al cabo de una hora, es la arena más bien quien le influye. Indolente recuerda un viejo amor. Se cree bien conservado a pesar del olvido y la sangre agolpada sobre su corazón. No estaría tan inerme si tuviera un amigo: por ejemplo un guijarro, un ave moribunda, una colina cálida. Cierra primero un ojo, luego el otro, escrutándose con furor. No descubre nada fundamental en sus pulmones ni en sus almas, que se quita una detrás de otra, igual que sus camisas. Toda serenidad le parece una ofensa. Alain Bosquet