John William Waterhouse , A Roman Offering  (1890)

También en primavera mueren los cisnes y ahí flotaba muerto un domingo girando de lado en la corriente y fui hasta la rotonda y distinguí dioses en carros, perros, mujeres que giraban, y la muerte se me precipitó garganta abajo como un ratón, y oí llegar a la gente con sus canastos de camping y sus risas y me sentí culpable por el cisne como si la muerte fuese algo vergonzoso y me alejé como un idiota y les dejé mi hermoso cisne.   Charles Bukowski

El bosque esta noche ya no es bosque ,  sino páramo . El aleteo de los  libros volantes  traspasa el aire frío del último tramo del invierno.  Titus B.  está dormido . Duerme desde hace quince amaneceres y no quiere despertar. No quiere. Hasta que llegue la primavera  y Brocelianda se cubra con su mejor manto de flores. No quiere. Y yo lo miro y lo dejo así,  hecho una bolita de algodón que se acurruca en el hueco abierto a los pies de un almendro mágico . Lo dejo así, cierro los ojos de nuevo y trato de dormir también. Hasta la primavera …

Tintoretto, La lavanda dei piedi  (1548 - 1549)

Thomas Seddon, Pyramids of Gizeh — Sunset Afterglow  (1856)

 

Edwin Austin Abbey, Castle of Maidens

      Una lengua de hielo   lame esta mañana las ramas de los árboles . Las lame y deja tras de sí una estela húmeda que se va condensando en mil gotitas de rocío. Titus B .   duerme . Duerme plácidamente como buen duende viejo y cansado.   Yo observo el mundo que me rodea . Abro mucho los ojos y los oídos   y trato de no pensar ,   de no recordar ,   de no sentir ...

Arthur Hughes, Silver and Gold  (1864)