«¿Por qué te miro así tan abatida, pobre flor? ¿En dónde están las galas de tu vida y el color? »Dime, ¿por qué tan triste te consumes, dulce bien?» —«¿Quién?, ¡el delirio devorante y loco de un amor, que me fue consumiendo poco a poco de dolor! Porque amando con toda la ternura de la fe, a mí no quiso amarme la criatura que yo amé. »Y por eso sin galas me marchito triste aquí, siempre llorando en mi dolor maldito, ¡Siempre así!»— ¡Habló la flor!… Yo gemí… era igual a la memoria de mi amor. Manuel Acuña

 

John Melhuish Strudwick, Acrasia  (1888)

Armand Guillaumin,  Notre Dame de París         Otra tarde  soñé  que surcaba el Sena a bordo de un barco inmenso, que gustaba de abrir en dos unas aguas –cual Moisés ante el mar Rojo- que habían pasado el tiempo esmerándose en atrapar los últimos rayos de un sol moribundo. Para mezclarse con ellos , igual que si fueran amantes. Para llenarme los ojos  de esa luz que un día buscaron y un día plasmaron los pintores en sus lienzos.  Esa luz distinta y hermosa  que no vi en rincón ninguno de  Brocelianda . Que empapaba las aguas. Que se reflejaba en cada piedra, en cada árbol… Que se empeñaba en alumbrar mis pasos  mientras  Titus B.  dormía y yo  soñaba París …

George Henry Grenville Manton, Isabella

     <<El amor que pasa, la vida que pesa, la  muerte que pisa>>.                                         Eduardo Galeano,  Espejos. Una historia casi universal

Henry Meynell Rheam, The Fairy Wood  (1903)

                                         Ya es secreto el calor, ya es un retiro de gozosa penumbra compartida. Ondea la penumbra. No hay suspiro flotante. Lo mejor soñado es vida. El vaivén de un silencio luminoso frunce entre las persianas una fibra palpitante querencia del reposo: una ilusión en el polvillo vibra. Desde la sombra inmóvil, la almohada brinda a los dos, felices, el verano de una blancura tan afortunada que se convierte en sumo acorde humano. Los dos felices, en las soledades del propio clima, salvo del invierno, buscan en claroscuros sin edades la refulgencia de un estío eterno. Hay tanta plenitud en esta hora, tranquila entre las palmas de algún hado, que el curso del instante se demora lentísimo, cortés, enamorado. ¡Gozo de gozos: el alma en la piel, ante los dos el jardín inmortal, el paraíso que es ella con él, óptimo el árbol sin sombra de mal! Luz nada más. He ahí los amantes. Una armonía de montes y ríos, amaneciendo en lejanos levantes, vuelve inocentes los do

Thomas Alva Edison y Gustave Eiffel en la Torre Eiffel        Soñé con París .       Todas  esas noches  que el  duende  y yo debimos haber andado el camino,  s oñé que recorría las calles de la ciudad más hermosa  que mis ojos hayan visto.      Soñé sus bulevares, sus jardines, sus cafés con mesas diminutas que se acurrucan junto a dos sillas de juguete.  Soñé .  Soñé y viví .        Y subí a lo alto de la Torre Eiffel . Y contemplé a su ingeniero   y a Thomas Alva Edison, que hablaban,  que compartían   un tiempo que se había detenido alrededor de una mesa de escritorio …

 William Trost Richards, October   (1863 )

  <<Vivir sin leer es peligroso, obliga a conformarse con la vida (...)>>. Michel Houellebecq, Plataforma