«¿Por qué te miro así tan abatida, pobre flor? ¿En dónde están las galas de tu vida y el color? »Dime, ¿por qué tan triste te consumes, dulce bien?» —«¿Quién?, ¡el delirio devorante y loco de un amor, que me fue consumiendo poco a poco de dolor! Porque amando con toda la ternura de la fe, a mí no quiso amarme la criatura que yo amé. »Y por eso sin galas me marchito triste aquí, siempre llorando en mi dolor maldito, ¡Siempre así!»— ¡Habló la flor!… Yo gemí… era igual a la memoria de mi amor. Manuel Acuña

 

John Melhuish Strudwick, Acrasia  (1888)

Armand Guillaumin,  Notre Dame de París         Otra tarde  soñé  que surcaba el Sena a bordo de un barco inmenso, que gustaba de abrir en dos unas aguas –cual Moisés ante el mar Rojo- que habían pasado el tiempo esmerándose en atrapar los últimos rayos de un sol moribundo. Para mezclarse con ellos , igual que si fueran amantes. Para llenarme los ojos  de esa luz que un día buscaron y un día plasmaron los pintores en sus lienzos.  Esa luz distinta y hermosa  que no vi en rincón ninguno de  Brocelianda . Que empapaba las aguas. Que se reflejaba en cada piedra, en cada árbol… Que se empeñaba en alumbrar mis pasos  mientras  Titus B.  dormía y yo  soñaba París …

George Henry Grenville Manton, Isabella

     <<El amor que pasa, la vida que pesa, la  muerte que pisa>>.                                         Eduardo Galeano,  Espejos. Una historia casi universal

Henry Meynell Rheam, The Fairy Wood  (1903)