Musée d'Orsay, Paris 

John Atkinson Grimshaw, Il Penseroso  (1875)

Tienes ojos oscuros. Brillos allí que oscuridad prometen. Ah, cuán cierta es tu noche, cuán incierta mi duda. Miro al fondo la luz, y creo a solas. A solas pues que existes. Existir es vivir con ciencia a ciegas. Pues oscura te acercas y en mis ojos más luces siéntense sin mirar que en ellos brillen. No brillan, pues supieron. saber es alentar con los ojos abiertos. ¿Dudar…? Quien duda existe. Solo morir es ciencia. Vicente Aleixandre

Gustave Doré,  Idylls of the King         He abierto los ojos . Los he abierto al alba  y lo que veo ya no es  París , ya no es  Montmartre hecho con todos los colores posibles  -así mezclados sin ton ni son e iluminados por un sol que alumbra más allí que en ningún otro sitio- y lleno de lienzos y de vida que bulle entre sus callejuelas y que allí es vida. Ahora veo de nuevo  un universo alrededor de Brocelianda que me rodea y me asfixia . Y me levanto y corro a acurrucarme junto al pequeño  Titus B.  que es mi aliento en todo este mundo grande y verde. El duende dormido que abre sus ojillos perezosos y busca con ellos los míos y parece decirme: - Mujercita, estás aquí. En el bosque estás a salvo.  En la tumba de Merlín los sueños y la magia están condenados a vivir eternamente …

 

John William Waterhouse, At Capri  (1890)

     <<Aislado de esa manera, librado a mis propios recursos, ocupaba mis horas de infancia en hojear los viejos tomos que llenaban la biblioteca del castillo, colmada de sombras, y en vagar sin ton ni son por el perpetuo crepúsculo del espectral bosque que cubría la falda de la colina. Fue quizás merced a tales contornos el que mi mente adquiriera pronto tintes de melancolía. Esos estudios y temas que tocaban lo oscuro y lo oculto de la naturaleza eran lo que más llamaban mi atención>>.  H. P. Lovecraft, El alquimista

Tour Eiffel, Paris 

John William Godward, Idleness  (1900)

Debajo del poema —laborioso mecánico—, apretaba las tuercas a un epíteto. Luego engrasó un adverbio, dejó la rima a punto, afinó el ritmo y pintó de amarillo el artefacto. Al fin lo puso en marcha, y funcionaba. —No lo toques ya más, se dijo. Pero no pudo remediarlo: volvió a empezar, rompió los octosílabos, los juntó todos, cambió por sinestesias las metáforas, aceleró… mas nada sucedía. Soltó un tropo, dejó todas las piezas en una lata malva, y se marchó, cansado de su nombre. Ángel González

Jacques-Louis David,  María Antonieta  camino a la  guillotina En la Conciergerie la reina María Antonieta rezaba  cubierta por un manto negro. Estaba allí presa. Sus carceleros jugaban a las cartas. El mundo en torno a ella se había revestido de piojos, de soledad, de mugre… De modo que  mis sueños rodaron pronto de aquella celda . Echaron a nadar  río  abajo, río abajo, y alcanzando la otra orilla se sentaron en la escalinata que asciende hasta el  museo de Orsay . Y durmieron, volvieron junto al Sena a dormir mis  sueños ...

Arthur Hughes, A Music Party  (1864)

<<Pero si yo siempre iba a venir. Recuerdo uno de mis poemas sufíes preferidos. Dice que, hace siglos, Dios dibujó un círculo en la arena justo donde está uno ahora. Nunca iba a dejar de venir. Eso no va a suceder>>. Elizabeth Gilbert, Come, reza, ama

Praga