De vez en cuando hay que hacer una pausa contemplarse a sí mismo sin la fruición cotidiana examinar el pasado rubro por rubro etapa por etapa baldosa por baldosa y no llorarse las mentiras sino cantarse las verdades. 🧚‍♀️ Mario Benedetti Henry Meynell Rheam,  The Lady Of Shalott

  Si vas a intentarlo, ve hasta el final. De otra forma ni siquiera comiences. Si vas a intentarlo, ve hasta el final. Esto puede significar perder novias, esposas, parientes, trabajos y, quizá tu cordura. Ve hasta el final. Esto puede significar no comer por 3 o 4 días. Esto puede significar congelarse en la banca de un parque. Esto puede significar la cárcel. Esto puede significar burlas, escarnios, soledad… La soledad es un regalo. Los demás son una prueba de tu insistencia, o de cuánto quieres realmente hacerlo. Y lo harás, a pesar del rechazo y de las desventajas, y será mejor que cualquier cosa que hayas imaginado. Si vas a intentarlo, ve hasta el final. No hay otro sentimiento como ese. Estarás a solas con los dioses y las noches se encenderán con fuego. Hazlo, hazlo, hazlo. Hazlo. Hasta el final, hasta el final. Llevarás la vida directo a la perfecta carcajada. Es la única buena lucha que hay. Charles Bukowski

Un pájaro de papel en el pecho dice que el tiempo de los besos no ha llegado; vivir, vivir, el sol cruje invisible, besos o pájaros, tarde o pronto o nunca. Para morir basta un ruidillo, el de otro corazón al callarse, o ese regazo ajeno que en la tierra es un navío dorado para los pelos rubios. Cabeza dolorida, sienes de oro, sol que va a ponerse; aquí en la sombra sueño con un río, juncos de verde sangre que ahora nace, sueño apoyado en ti calor o vida. 🧚‍♀️ Vicente Aleixandre Lawrence Alma-Tadema, The Roses of Heliogabalus  (1888)

El poema no es el canto que del grillo hasta la rosa crece. El poema es el grillo es la rosa y es aquello que crece. Es pensamiento que excluye una determinación en la fuente donde él fluye y en aquello que describe. El poema es lo que en el hombre más allá de sí se atreve. Y los sucesos son piedras que trasciende la poesía en la ya lejana noción de describirlas. La misma noción es solo nostalgia que se desvanece en la poesía. Pura intención de cantar lo que no conoce. Natália Correia

¿Mi tierra? Mi tierra eres tú. ¿Mi gente? Mi gente eres tú. El destierro y la muerte para mí están adonde no estés tú. ¿Y mi vida? Dime, mi vida, ¿qué es, si no eres tú? 🧚‍♀️ Luis Cernuda John William Waterhouse, Dolce Far Niente  (1879)

     <<El mundo dormía penumbroso y humeante. (...) Pero incluso en su sueño, aquel era un mundo incómodo, cruel, agitado por el ruido de un tren o algún camión grande en la carretera, alumbrado por el estallido rosado de los hornos. Era un mundo de hierro y carbón, la crueldad del hierro y el humo del carbón y la infinita, infinita, avaricia que lo movía todo. Solo avaricia, avaricia agitada en su sueño>>. D. H. Lawrence, El amante de Lady Chatterley

Vuelve, mi dulce lira, vuelve a tu estilo humilde, y deja a los Homeros cantar a los Aquiles. Canta tú la cabaña con tonos pastoriles, y los épicos metros a Virgilio no envidies. No esperes en la corte gozar días felices, y vuélvete a la aldea, que tu presencia pide. Ya te aguardan zagales que con flores se visten, y adornan sus cabezas y cuellos juveniles. Ya te esperan pastores, que deseosos viven de escuchar tus canciones, que con gusto repiten. Y para que sus voces a los ecos admiren y repitan tus versos los melodiosos cisnes, vuelve, mi dulce lira, vuelve a tu tono humilde, y deja a los Homeros cantar a los Aquiles. 🧚‍♀️ José Cadalso John Anster Fitzgerald, The Fairies' Favourite  (c. 1860)

Yo sé un himno gigante y extraño que anuncia en la noche del alma una aurora, y estas páginas son de ese himno cadencias que el aire dilata en las sombras. Yo quisiera escribirlo, del hombre domando el rebelde, mezquino idioma, con palabras que fuesen a un tiempo suspiros y risas, colores y notas. Pero en vano es luchar; que no hay cifra capaz de encerrarlo, y apenas ¡oh, hermosa! si, teniendo en mis manos las tuyas, pudiera, al oído, contártelo a solas. Gustavo Adolfo Bécquer