Todo lo muda el tiempo, Filis mía, todo cede al rigor de sus guadañas: ya transforma los valles en montañas, ya pone un campo donde un mar había. Él muda en noche opaca el claro día, en fábulas pueriles las hazañas, alcázares soberbios en cabañas, y el juvenil ardor en vejez fría. Doma el tiempo al caballo desbocado, detiene el mar y viento enfurecido, postra al león y rinde al bravo toro. Sola una cosa al tiempo denodado ni cederá, ni cede, ni ha cedido, y es el constante amor con que te adoro. José Cadalso

<<(...) ‑   ¡Lo vas a matar!   ‑grita uno de los espectadores. ‑ Seguro que lo mata ‑dice otro. ‑   ¿Acaso no es mío?   ‑ruge Mikolka. Y golpea al animal con todas sus fuerzas . Se oye un ruido seco. ‑ ¡Sigue! ¡Sigue! ¿Qué esperas? ‑gritan varias voces entre la multitud. Mikolka   vuelve a levantar el palo y descarga un segundo golpe en el lomo de la pobre bestia . El animal se contrae; su cuarto trasero se hunde bajo la violencia del golpe; después da un salto y empieza a tirar con todo el resto de sus fuerzas.   Su propósito es huir del martirio ,   pero por todas partes encuentra los látigos de sus seis verdugos .   El palo se levanta de nuevo y cae por tercera vez ,   luego por cuarta , de un modo regular. Mikolka se enfurece al ver que no ha podido acabar con el caballo de un solo golpe. ‑ ¡Es duro de pelar! ‑exclama uno de los espectadores. ‑ Ya veréis como cae, amigos: ha llegado su última hora ‑dice otro de los curiosos. ‑   ¡Coge un

Montmartre, Paris... 1917 Sacré Cœur