Paris... 1926                Robert Delaunay,  Tour Eiffel

John William Waterhouse, The Enchanted Garden  (1916 - 1917)

Risueños están los mozos, gozosos están los viejos porque dicen, compañeras, que hay libertad para el pueblo. Todo es la turba cantares, los campanarios estruendo, los balcones luminarias, y las plazuelas festejos. Gran novedad en las leyes, que, os juro que no comprendo, ocurre cuando a los hombres en tal regocijo vemos. Muchos bienes se preparan, dicen los doctos al reino, si en ello los hombres ganan yo, por los hombres, me alegro; Mas, por nosotras, las hembras, ni lo aplaudo, ni lo siento, pues aunque leyes se muden para nosotras no hay fueros. ¡Libertad! ¿qué nos importa? ¿qué ganamos, qué tendremos? ¿un encierro por tribuna y una aguja por derecho? ¡Libertad! ¿de qué nos vale si son los tiranos nuestros no el yugo de los monarcas, el yugo de nuestro sexo? ¡Libertad! ¿pues no es sarcasmo el que nos hacen sangriento con repetir ese grito delante de nuestros hierros? ¡Libertad! ¡ay! para el llanto tuvímosla en todos tiempos; con los déspotas lloramos, con tributos lloraremos; Que,

1850

 

John William Waterhouse, A Tale from the Decameron   (1916)

Hoy como ayer, mañana como hoy, ¡y siempre igual! un cielo gris, un horizonte eterno, ¡y andar… andar! Moviéndose a compás, como una estúpida máquina, el corazón; la torpe inteligencia del cerebro dormía en un rincón. El alma, que ambiciona un paraíso, buscándolo sin fe; fatiga sin objeto, ola que rueda ignorando por qué. Voz que incesante con el mismo tono canta el mismo cantar; gota de agua monótona que cae, y cae sin cesar. Así van deslizándose los días unos de otros en pos, hoy lo mismo que ayer… y todos ellos sin gozo ni dolor. ¡Ay! a veces me acuerdo suspirando del antiguo sufrir… Amargo es el dolor; pero siquiera ¡padecer es vivir! Gustavo Adolfo Bécquer

Armand Guillaumin,  Notre Dame de Paris

Edward Burne-Jones, The Sleeping Beauty (c. 1890)

Bellas deben ser las montañas de las que vienes Y luminosos los arroyos de esos fructíferos valles, Aprendo tu canción: ¿Dónde están esos bosques estrellados? Puede que yo vague por allí, Entre esas flores de aire celestial Que florecen todo el año. No, se han consumido esas montañas y se han secado los arroyos: Nuestra canción es solo la voz de un deseo que frecuenta nuestros sueños, Un trozo del corazón, De quien afligiéndose las visiones, oscuras esperanzas prohíben sueños profundos, Ninguna cadencia agonizante, ningún suspiro largo puede permanecer Para todo nuestro ser. Solos, resonando los oídos de arrebatados hombres, Vertemos nuestro secreto nocturno y oscuro; y entonces, Cuando la noche se retira De estos dulces licores saltando y estallando ramas de mayo, Sueña, mientras el inabarcable coro del día Da la bienvenida al alba. Robert Bridges

Hace horas que Titus B. corre con los ojillos de un libro a otro : del Libro Grande al Manuscrito Cifrado, del   Manuscrito Cifrado   al Libro Grande.   Mordiéndose la lengua de intriga y de placer   mientras siente recobrado al fin su lugar en el bosque. Yo veo pasar el tiempo sentada a su lado pero no muy cerca , que si no, no se concentra. Al menos cien luciérnagas han acudido a la llamada de esas primeras que llegaron a dar luz al duende, y ahora   nuestro diminuto rincón del bosque está encendido por un día hecho de mil soles y una luna inmensa . Espero a que el duende diga algo . A que comparta conmigo un poco de lo mucho que parece estar descubriendo, pero apenas si se le escapa algún   ¡ajajá!   y palabrejas rarísimas como   Voynich …  << ¡Ajajá,   el Manuscrito Voynich ! Si ya lo sabía yo. Ya lo sabía yo... >> .  Eso dice las veces que dice algo. Cuanto resta lo llena con silencio, miradas de reojo y satisfacción grandísima en la cara. Sabe que me muero de

John Collier, The Sleeping Beauty  (1921)

     <<Ella se dio cuenta de que la única postura que podía adoptar ante (...) las penalidades que se cruzaban en el camino de su vida, era resignarse, como si se tratara de una sentencia inapelable. No encontró mejor medio de defenderse que hacer acopio de paciencia y pedir ayuda a su capacidad de resistencia personal, su único refugio para tratar de vencer (...)>>. Naguib Mahfuz, Entre dos palacios

John Everett Millais, Cinderella (1881)

Cuando pienso cómo mi luz se agota Tan pronto en este oscuro y ancho mundo Y ese talento que es la muerte esconder Alojado en mí, inútil; aunque mi alma se ha inclinado Para servir así a mi Creador, y presentarle Mis culpas y ganar su aprecio ¿Qué trabajo el mandaría ya que me negó la luz? Pregunto afectuosamente. Pero la paciencia, para prevenir Ese murmullo, pronto responde: “Dios no necesita Ni la obra del hombre ni sus dones: quienes mejor Soporten su leve yugo mejor le sirven. Su mandato Es noble; miles se apresuran a su llamada Y recorren tierra y mar sin descanso. Pero también le sirven quienes solo están de pie y esperan. John Milton

  Paris... Henri Royer,  Vue sur Montmartre

Edward Burne-Jones, Cinderella  (1863)

Julio Romero de Torres, La chiquita piconera (1930)

  Escribo solo a las cambiantes luces Que arroja un leño ardiente A veces se lamentan los obuses Frecuentemente Oigo el galope de un corcel que cruza Por el campo lejano El siniestro graznar de la lechuza Sube al cielo mi mano Traza estas líneas desoladamente Adiós mi corazón Trazo el signo también místicamente De la Gran Ilusión Oh mi místico amor oh Lou la vida Nos dará el doble fuego De la delectación nunca extinguida Compartiremos luego Un amor que será el único amor Adiós mi corazón Enciende un astro místico su fuego Tiene el color Del ambiguo color de tu mirada Que entre las sombras arde Siento una aguda herida renovada Adiós. Es tarde Guillaume Apollinaire

Tenía las páginas llenitas de dibujos extraños : plantas rarísimas, mujeres diminutas que pasaban el tiempo tomando baños… - ¿Puedes leer lo que dice? Porque   también tenía letras , palabras que se encadenaban buscando frases en una lengua ininteligible. El duende , arrodillado ante el manuscrito misterioso, la cabeza muy pegada a sus hojas,   se ajustaba las lentes sobre el arquito hundido que el tiempo y el peso del vidrio le habían ido dejando en la nariz . - ¿Puedes leerlo,   Titus B. ? Despega la cabeza de los dibujos y las letras y me mira muy serio . No me contesta. Se ha enfadado. Le da mucho coraje que tenga tan poca paciencia. Toma el Libro Grande. Lo abre. Lo hojea. Una luciérnaga acude en su ayuda.   A las luciérnagas les encantan los duendes lectores . Pasa y pasa cientos de páginas hasta que al fin se detiene. - ¡Ajá! - ¿Qué has encontrado? Me mira. Los ojillos del duende sonríen ahora, apretujados tras las lentes. -   El   Manuscrito

  Paris... Henri Royer,  Montmartre sous la pluie

Pierre Charles Comte, The secret rendezvous

Mapa de Jericó (siglo XIV) Elisha ben Avraham Crescas, Biblia Farhi      <<El laberinto de las catedrales, o laberinto de Salomón es (...) "una figura cabalística que se encuentra al principio de ciertos manuscritos  alquímicos y que forma parte de las tradiciones mágicas atribuidas al nombre de Salomón. Es una serie de círculos concéntricos, interrumpidos en ciertos puntos, de manera que forman un trayecto chocante e inextricable". La imagen del laberinto se nos presenta, pues, como emblemático del trabajo entero de la Obra, con sus dos mayores dificultades: la del camino que hay que seguir para llegar al centro -donde se libra el rudo combate entre las dos naturalezas-, y la del otro camino que debe enfilar el artista para salir de aquel. Aquí es donde necesita el hilo de Ariadna si no quiere extraviarse en los meandros de la obra y verse incapaz de encontrar la salida>>.  Fulcanelli, El misterio de las catedrales

Alphonse Mucha, Summer  (1896)

Mi táctica es mirarte aprender como sos quererte como sos mi táctica es hablarte y escucharte construir con palabras un puente indestructible mi táctica es quedarme en tu recuerdo no sé cómo ni sé con qué pretexto pero quedarme con vos mi táctica es ser franco y saber que sos franca y que no nos vendamos simulacros para que entre los dos no haya telón ni abismos Mi estrategia es en cambio más profunda y más simple Mi estrategia es que un día cualquiera no sé cómo ni sé con qué pretexto por fin me necesites. Mario Benedetti

     <<No hay, aquí abajo, casualidad, ni coincidencia, ni relación fortuita; todo está previsto, ordenado, regulado, y no nos corresponde a nosotros modificar a nuestro antojo la voluntad inescrutable del Destino>>.  Fulcanelli, El misterio de las catedrales

  Paris... 1889 Alphonse Liébert,   Tour Eiffel

Francisco de Goya, La lechera de Burdeos  (c. 1827)

     <<Desde la sensación pura hasta la intuición de la belleza, desde el placer y el  dolor hasta el éxtasis místico y la muerte, todo lo que es fundamental, todas las  cosas que son para el espíritu humano más hondamente significativas, tan solo  pueden experimentarse, no expresarse. Lo demás, siempre y por doquiera, es  silencio.      Después del silencio, aquello que más se aproxima a la expresión de lo  inefable es la música>>. Aldous Huxley,  Música en la noche

Odilon Redon, Five Butterflies (c. 1912 )

Oh voz, única voz: todo el hueco del mar, todo el hueco del mar no bastaría,  todo el hueco del cielo,  toda la cavidad de la hermosura  no bastaría para contenerte,  y aunque el hombre callara y este mundo se hundiera  oh majestad, tú nunca,  tú nunca cesarías de estar en todas partes, porque te sobra el tiempo y el ser, única voz,  porque estás y no estás, y casi eres mi Dios,  y casi eres mi padre cuando estoy más oscuro. Gonzalo Rojas

Desde que salimos de la   Villa de los Maestros   Titus B. está de muy buen humor . Parlotea todo el tiempo y   abre y cierra el Libro Grande   en busca de cualquier cosa nueva que enseñarme. -   ¿No extrañas a   Nimue ? Las pocas veces que se queda callado es porque le he hecho esa pregunta . Esas veces cierra el Libro si lo tenía abierto y mira al frente. Nunca me contesta. -   La echo mucho de menos ,   Titus B . Se para y se sienta muy serio   bajo cualquier arbusto. Se para y se sienta   y en una ocasión lo hace encima de algo raro . Había luna llena aquella noche . Y el asiento del duende resultó ser   un   manuscrito maravilloso ...

  Montmartre, Paris ... 1922 Eugène Atget,  Rue Saint-Rustique

Dante Gabriel Rossetti, Lady Lilith   (1867)

     <<Los artistas son eminentemente enseñables, amén de gozar de la capacidad de instruir. Reciben  de los acontecimientos mucho más que el resto de los hombres, y saben  tr ansmitir lo que han recibido con una particular fuerza de penetración, que  ahonda profundamente en el espíritu del lector cuanto le comunican. Una de las  reacciones más habituales que suscita una obra literaria de calidad se expresa  mediante esta fórmula: "Esto es justo lo mismo que yo he pensado y he sentido  siempre, solo que nunca he sido capaz de expresarlo así de claro por medio de la  palabra, ni siquiera para mí mismo">>. Aldous Huxley, Música en la noche

Notre Dame de París

Lawrence Alma-Tadema, Interno della chiesa di San Clemente, Roma (1863)

  Si no os hubiera mirado, no penara, pero tampoco os mirara. Veros harto mal ha sido, mas no veros peor fuera; no quedara tan perdido, pero mucho más perdiera. ¿Qué viera aquel que no os viera? ¿Cuál quedara, señora, si no os mirara? Juan Boscán

     <<Cuando alguien muere, cuando su tiempo acaba, ¿mueren también los andares, los deseares y los decires que se han llamado con su nombre en este mundo?>>. Eduardo Galeano,  Espejos. Una historia casi universal