John William Waterhouse, Fair Rosamund  (1916)

No sé si alguna vez existió ese mundo Flotando a la deriva en las aguas del tiempo. A menudo lo he visto con su bruma púrpura, Parpadeando en el abismo de algún sueño vago: Sus torres extrañas, insólitos ríos, Laberintos gigantes, luminosas cavernas, Y cielos enmarañados, como esos que tiemblan, Ansiosos, al presagio infernal de la noche. Sus pantanos llegan a la costa desolada Donde se retuercen aves inmensas; Y en la cima ventosa Un pueblo antiguo yergue sus blancos campanarios Cuyos tañidos vespertinos aún oigo. No sé qué tierra es esa… no me atrevo A indagar cuándo, ni por qué fui o iré hacia ella. H. P. Lovecraft

Florence Harrison, The Passing of Arthur  (1912)

     <<(...) después de todo, no había ninguna razón para que la enfermedad no durase más de seis meses o acaso un año o más todavía.      En ese momento el derrumbamiento de su valor y de su voluntad era tan brusco que llegaba a parecerles que ya no podrían nunca salir de ese abismo. En consecuencia, se atuvieron a no pensar jamás en el término de su esclavitud, a no vivir vueltos hacia el porvenir, a conservar siempre, por decirlo así, los ojos bajos. Naturalmente, esta prudencia, esta astucia con el dolor, que consistía en cerrar la guardia para rehuir el combate, era mal recompensada. Evitaban sin duda ese derrumbamiento tan temido, pero se privaban de olvidar algunos momentos la peste con las imágenes de un venidero encuentro. Y así, encallados a mitad de camino entre esos abismos y esas costumbres, fluctuaban, más bien que vivían, abandonados a recuerdos estériles, durante días sin norte, sombras errantes que solo hubieran podido tomar fuerzas decidiéndose a arraigar e

Ilustración de Leonard Leslie Brooke... Una publicación compartida de Lola García de Luna (@lolagarciadeluna) el 16 Jul, 2018 a las 2:58 PDT

Edward Burne-Jones, The Last Sleep of Arthur in Avalon  (1898)  

El satén de las páginas que se hojean en los libros modela una mujer tan hermosa Que cuando no se lee se contempla a esa mujer con tristeza Sin atreverse a hablarle sin atreverse a decirle que es tan hermosa Que lo que se va a saber no tiene precio Esta mujer pasa imperceptiblemente entre un rumor de flores A veces se vuelve en medio de las estaciones impresas Para preguntar la hora o mejor aún simula contemplar unas joyas bien de frente Como no hacen las criaturas reales Y el mundo se muere una ruptura se produce en los anillos de aire Un desgarro en el lugar del corazón Los diarios de la mañana traen cantantes cuya voz tiene el color de la arena en las riberas tiernas y peligrosas Y a veces los de la tarde dan paso a muchachas que conducen animales encadenados Pero lo más bello está en el intervalo de ciertas letras Donde unas manos más blancas que el cuerno de las estrellas a mediodía Saquean un nido de blancas golondrinas Para que llueva siempre Tan bajo tan bajo que las alas no pu

Speed Lancelot, The Lady of the Lake  (1912)

   <<Al fin (...) comprendíamos (...) que no nos quedaba más remedio que reconciliarnos con el tiempo.     Entonces aceptábamos nuestra condición de prisioneros, quedábamos reducidos a nuestro pasado, y si algunos tenían la tentación de vivir en el futuro, tenían que renunciar muy pronto, al menos, en la medida de lo posible, sufriendo finalmente las heridas que la imaginación inflige a los que se confían a ella>>. Albert Camus, La peste

William Henry Margetson  

I Este amor que quiere ser acaso pronto será; pero ¿cuándo ha de volver lo que acaba de pasar? Hoy dista mucho de ayer. ¡Ayer es Nunca jamás! II Moneda que está en la mano quizá se deba guardar: la monedita del alma se pierde si no se da. Antonio Machado