Los escritos vuelan

El satén de las páginas que se hojean en los libros modela

una mujer tan hermosa

Que cuando no se lee se contempla a esa mujer con tristeza

Sin atreverse a hablarle sin atreverse a decirle que es tan hermosa

Que lo que se va a saber no tiene precio

Esta mujer pasa imperceptiblemente entre un rumor de flores

A veces se vuelve en medio de las estaciones impresas

Para preguntar la hora o mejor aún simula contemplar unas

joyas bien de frente

Como no hacen las criaturas reales

Y el mundo se muere una ruptura se produce en los anillos de aire

Un desgarro en el lugar del corazón

Los diarios de la mañana traen cantantes cuya voz tiene el color de la

arena en las riberas tiernas y peligrosas

Y a veces los de la tarde dan paso a muchachas que conducen

animales encadenados

Pero lo más bello está en el intervalo de ciertas letras

Donde unas manos más blancas que el cuerno de las estrellas a mediodía

Saquean un nido de blancas golondrinas

Para que llueva siempre

Tan bajo tan bajo que las alas no puedan ya mezclarse

Unas manos por donde se sube hasta unos brazos tan leves

que el vapor de los prados en sus graciosas volutas por

encima de los estanques es su imperfecto espejo

Unos brazos que no se articulan más que con el peligro excepcional de un

cuerpo hecho para el amor

Cuyo vientre llama a los suspiros desprendidos de los matorrales

llenos de velos

Y que solo tienen de terrestre la inmensa verdad helada de los trineos de

miradas sobre la extensión toda blanca

De lo que no volveré a ver más

A causa de una venda maravillosa

Que es la mía en el juego de la gallina ciega de las heridas