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Henry Fuseli, Prince Arthur and the Fairy Queen (c. 1788)
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¿Quién soñó que la belleza pasa como un sueño?
¿Quién soñó que la belleza pasa como un sueño Por estos labios rojos, con todo su triste orgullo, Tan tristes ya que ninguna maravilla pueden presagiar? Troya se nos fue con destello fúnebre y violento Y murieron los hijos de Utsna. Desfilamos, y desfila con nosotros el mundo atareado Entre las almas de los hombres, que se despiden y ceden su puesto Como las pálidas aguas en su glacial carrera; Bajo estrellas que pasan, espuma de los cielos, Sigue viviendo este rostro solitario. Inclinaos, arcángeles, en vuestra sombría morada: Antes de que existierais y antes de que ningún corazón latiera, Rendida y amable permanecía junto a su trono; La Belleza hizo que el mundo fuera una senda de hierba Para que ella posara sus pies errantes. W. B. Yeats
27. El fin de la noche
El duende cierra el Libro Grande y guarda silencio . Aún no ha concluido la retahíla de apuntes teóricos que tienen que ver con nuestro manuscrito misterioso , pero esta noche ya no quiere seguir leyendo. Se acerca el alba y él va acortando los pasitos . Las luciérnagas que lo envuelven –sabias en los infinitos secretos que los duendes ocultan en la mirada- en su aleteo diminuto emprenden el camino de vuelta hacia las ramas más altas de los árboles. Titus B. me mira desde el fondo de sus lentes minúsculas. Me mira y busca un cobijo en donde sentarnos y comer algo. Quiere descansar …
Sur les cimes du...
<<Después de haber conocido las fronteras de la vida, después de haber vivido con exasperación todo el potencial de esos peligrosos confines, los actos y los gestos cotidianos pierden totalmente su encanto, su seducción. Si se continúa, sin embargo, viviendo, es únicamente gracias a la escritura, la cual alivia, objetivándola, esa tensión sin límites. La creación es una preservación temporal de las garras de la muerte >>. Emil Cioran, Sur les cimes du désespoir
Cuando en la noche oscura espero su llegada…
Cuando en la noche oscura espero su llegada, Se me antoja que todo pende de un hilo. ¿Qué valen los honores, la libertad incluso, cuando ella acude presta y toca el caramillo? Mira, ¡ahí viene! Ella se echa a un lado el velo Y se me queda mirando larga y fijamente. Yo digo: “¿Has sido tú la que le dictó a Dante las páginas sobre el infierno?” Y ella responde: “Yo soy aquella”. Anna Ajmátova