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Cisnes de primavera
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También en primavera mueren los cisnes y ahí flotaba muerto un domingo girando de lado en la corriente y fui hasta la rotonda y distinguí dioses en carros, perros, mujeres que giraban, y la muerte se me precipitó garganta abajo como un ratón, y oí llegar a la gente con sus canastos de camping y sus risas y me sentí culpable por el cisne como si la muerte fuese algo vergonzoso y me alejé como un idiota y les dejé mi hermoso cisne. Charles Bukowski
29. Hasta la primavera...
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El bosque esta noche ya no es bosque , sino páramo . El aleteo de los libros volantes traspasa el aire frío del último tramo del invierno. Titus B. está dormido . Duerme desde hace quince amaneceres y no quiere despertar. No quiere. Hasta que llegue la primavera y Brocelianda se cubra con su mejor manto de flores. No quiere. Y yo lo miro y lo dejo así, hecho una bolita de algodón que se acurruca en el hueco abierto a los pies de un almendro mágico . Lo dejo así, cierro los ojos de nuevo y trato de dormir también. Hasta la primavera …
Tintoretto, "La lavanda dei piedi"
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