Una publicación compartida de Lola García de Luna (@lolagarciadeluna) el Abr 7, 2018 at 9:14 PDT

Te invito, sombra, al aire. Sombra de veinte siglos, a la verdad del aire, del aire, aire, aire. Sombra que nunca sales de tu cueva, y al mundo no devolviste el silbo que al nacer te dio el aire, del aire, aire, aire. Sombra sin luz, minera por las profundidades de veinte tumbas, veinte siglos huecos sin aire, del aire, aire, aire. ¡Sombra, a los picos, sombra, de la verdad del aire, del aire, aire, aire! 🧚‍♀️ Rafael Alberti Sophie Gengembre Anderson, The Turtle Dove

      <<(...) nunca empezamos una nueva vida sino que seguimos viviendo la misma de siempre>>. Imre Kertész, Sin destino

No, no has muerto, no. Renaces, con las rosas en cada primavera. Como la vida, tienes tus hojas secas; tienes tu nieve, como la vida… Mas tu tierra, amor, está sembrada de profundas promesas, que han de cumplirse aún en el mismo olvido. ¡En vano es que no quieras! La brisa dulce torna, un día, al alma; una noche de estrellas, bajas, amor, a los sentidos, casto como la vez primera. ¡Pues eres puro, eres eterno! A tu presencia, vuelven por el azul, en blanco bando, blancas palomas que creíamos muertas… Abres la sola flor con nuevas hojas… Doras la inmortal luz con lenguas nuevas… ¡Eres eterno, amor, como la primavera! 🧚‍♀️ Juan Ramón Jiménez John William Waterhouse, Nymphs Finding the Head of Orpheus  (1900)

Una publicación compartida de Lola García de Luna (@lolagarciadeluna) el 21 de Oct de 2017 a la(s) 2:16 PDT

El limonero lánguido suspende una pálida rama polvorienta sobre el encanto de la fuente limpia, y allá en el fondo sueñan los frutos de oro… Es una tarde clara, casi de primavera; tibia tarde de marzo, que al hálito de abril cercano lleva; y estoy solo, en el patio silencioso, buscando una ilusión cándida y vieja: alguna sombra sobre el blanco muro, algún recuerdo, en el pretil de piedra de la fuente dormido, o, en el aire, algún vagar de túnica ligera. En el ambiente de la tarde flota ese aroma de ausencia que dice al alma luminosa: nunca, y al corazón: espera. Ese aroma que evoca los fantasmas de las fragancias vírgenes y muertas. Sí, te recuerdo, tarde alegre y clara, casi de primavera, tarde sin flores, cuando me traías el buen perfume de la hierbabuena, y de la buena albahaca, que tenía mi madre en sus macetas. Que tú me viste hundir mis manos puras en el agua serena, para alcanzar los frutos encantados que hoy en el fondo de la fuente sueñan… Sí, te conozco, tarde alegre y clara,

  Otoño de manos de oro. Ceniza de oro tus manos dejaron caer al camino. Ya vuelves a andar por los viejos paisajes desiertos. Ceñido tu cuerpo por todos los vientos de todos los siglos. Otoño de manos de oro: Con el canto del mar retumbando en tu pecho infinito, Sin espigas ni espinas que puedan herir la mañana, Con el alba que moja su cielo en las flores del vino, Para dar alegría al que sabe que vive De nuevo has venido. Con el humo y el viento y el canto y la ola temblando, En tu gran corazón encendido. José Hierro

Una publicación compartida de Lola García de Luna (@lolagarciadeluna) el Mar 25, 2018 at 11:23 PDT