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Edward Robert Hughes, Whispers on the Wind (1911)
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Destino trágico
Confundes ese mar silencioso que adoro con la espuma instantánea del viento entre los árboles. Pero el mar es distinto. No es viento, no es su imagen. No es el resplandor de un beso pasajero, ni es siquiera el gemido de unas alas brillantes. No confundáis sus plumas, sus alisadas plumas, con el torso de una paloma. No penséis en el pujante acero del águila. Por el cielo las garras poderosas detienen el sol. Las águilas oprimen a la noche que nace, la estrujan -todo un río de último resplandor va a los mares- y la arrojan remota, despedida, apagada, allí donde el sol de mañana duerme niño sin vida. Pero el mar, no. No es piedra, esa esmeralda que todos amasteis en las tardes sedientas. No es piedra rutilante toda labios tendiéndose, aunque el calor tropical haga a la playa latir, sintiendo el rumoroso corazón que la invade. Muchas veces pensasteis en el bosque. Duros mástiles altos, árboles infinitos bajo las ondas adivinasteis poblados de unos pájaros de espumosa blancura. Visteis los
La tierra...
<< La tierra es madre y tumba de la vida, es el útero y es la sepultura y de ella nacen hijos diferentes amamantados por su vasto seno. Dentro del tierno cáliz de esta flor residen el veneno y la salud. Como en la planta viven en el hombre dos fuerzas, la bondad y la dureza; (...) si en ellos predomina lo peor (...) la muerte los devora >> . William Shakespeare, Romeo y Julieta
14. A este lado del universo
Hasta que el sol se muera de nuevo el duende dormirá y, con él, lo harán todos mis anhelos. Los secretos de Brocelianda están velados a cualquiera que venga de muy lejos y yo, yo no pertenezco al bosque. Brocelianda solo es mi refugio . Un refugio inmenso en el que casi nada de ahí afuera -de tu mundo- es capaz de penetrar. De modo que, tumbada boca arriba sobre la húmeda hierba de otoño, cierro los ojos y trato de ordenar las ideas que se me han ido, con las noches y el desvelo, embarullando en la memoria. El viejo manuscrito . Sus letras que no pueden leerse. Sus páginas que se desdoblan . Sus páginas robadas . Las mujeres desnudas que se bañan cualquiera sabe en qué pócimas y lo llenan todo de piel muy blanca y líquido fresco e invisible. Las constelaciones desconocidas. Las flores , las hojas , las plantas que nunca unos ojos vieron en la naturaleza… ¿Quién lo escribió? ¿En qué fecha están datadas esas 102 hojas? Ah, sí… ya
