Codex Manesse      <<En vano los hombres, amontonados por centenares y miles sobre una estrecha extensión, procuraban mutilar la tierra sobre la cual se apretujaban; en vano la cubrían de piedras a fin de que nada pudiese germinar en ella; en vano arrancaban todas las briznas de hierba y ensuciaban el aire con el carbón y el petróleo; en vano cortaban los árboles y ponían en fuga a los animales y a los pájaros; la primavera era la primavera, incluso en la ciudad. El sol calentaba, brotaba la hierba y verdeaba en todos los sitios donde no la habían arrancado, tanto en los céspedes de los jardines como entre las grietas del pavimento; los chopos, los álamos y los cerezos desplegaban sus brillantes y perfumadas hojas; los tilos hinchaban sus botones a punto de abrirse; las chovas, los gorriones y las palomas trabajaban gozosamente en sus nidos, y las moscas, calentadas por el sol, bordoneaban en las paredes. Todo estaba radiante. Únicamente los hombres, los adultos, continuaba

A dormir ,   pequeño. No volveré a alejarte del huequecillo   e se que te habías hecho de camita.   Si tú no tienes la culpa . No la tienes, libro chico.   La tengo yo por aguardarte .   Por acercarme a ti .   Por leerte . Y la tienen ellos .   Ellos la tienen.   Ellos los hombres . Los que hacen que te escribas eso en las entrañas .   Los que ensucian cuanto tocan .   Los que matan ...

Charles Pinet , Notre-Dame, Les Chimères, Le Stryge

Todo lo muda el tiempo, Filis mía, todo cede al rigor de sus guadañas: ya transforma los valles en montañas, ya pone un campo donde un mar había. Él muda en noche opaca el claro día, en fábulas pueriles las hazañas, alcázares soberbios en cabañas, y el juvenil ardor en vejez fría. Doma el tiempo al caballo desbocado, detiene el mar y viento enfurecido, postra al león y rinde al bravo toro. Sola una cosa al tiempo denodado ni cederá, ni cede, ni ha cedido, y es el constante amor con que te adoro. José Cadalso

<<(...) ‑   ¡Lo vas a matar!   ‑grita uno de los espectadores. ‑ Seguro que lo mata ‑dice otro. ‑   ¿Acaso no es mío?   ‑ruge Mikolka. Y golpea al animal con todas sus fuerzas . Se oye un ruido seco. ‑ ¡Sigue! ¡Sigue! ¿Qué esperas? ‑gritan varias voces entre la multitud. Mikolka   vuelve a levantar el palo y descarga un segundo golpe en el lomo de la pobre bestia . El animal se contrae; su cuarto trasero se hunde bajo la violencia del golpe; después da un salto y empieza a tirar con todo el resto de sus fuerzas.   Su propósito es huir del martirio ,   pero por todas partes encuentra los látigos de sus seis verdugos .   El palo se levanta de nuevo y cae por tercera vez ,   luego por cuarta , de un modo regular. Mikolka se enfurece al ver que no ha podido acabar con el caballo de un solo golpe. ‑ ¡Es duro de pelar! ‑exclama uno de los espectadores. ‑ Ya veréis como cae, amigos: ha llegado su última hora ‑dice otro de los curiosos. ‑   ¡Coge un

Montmartre, Paris... 1917 Sacré Cœur

1873 Claude Monet , Le Pont Neuf