Edgar Degas, Melancolía Ahora, Señor, ahora que ya este humano edificio en el polvo de su fin se reduce a su principio; ahora que descompuesto este vital artificio que un suspiro gobernó, le va faltando un suspiro; ahora que a mis alientos está el número cumplido, pues sin esperanza de otro, respiro este que respiro; ahora que rebelados mis potencias y sentidos, son, parciales de mi muerte, mis mayores enemigos; ahora que el corazón, por alegar que él ha sido quien quiso vivir primero, morir el postrero quiso; ahora que al desatarse esta lazada que hizo la naturaleza, el alma está pendiente de un hilo; ahora que al despedirse del cuerpo donde ha vivido, en vez de darle los brazos, le lucha a brazos partidos; ahora, en efecto, ahora que ya el pecho helado y frío, descompasado el aliento, los miembros estremecidos, el pulso desnivelado, torpe la voz, yerto el brío, en parasismos se emboza el último parasismo, es tiempo, Señor, es tiempo de